Vivere?

Vivere?

Rabbia che vaga

nella buia via grida

cieca dell’anima

come fantasma scivola

in un dilagare schizza

sul viso incandescente

senza argini e senza méta.

Illusoria speranza

in cui si è creduto

in questo inganno

dove il dolore uccide

la forza viene meno

e le lacrime di pianto

raccolte nel fazzoletto

nella tasca interna

della giacca sul cuore

non si sciolgono

ma rimangono fossili

di questo tempo

che mai sarà era.

Sergio Saracchini